tag:blogger.com,1999:blog-369557952011-04-21T18:24:06.560-03:00La poesía fluyendo melancólica, con rabia, con amor, con encanto, con alegría...<br> El mundo visto distinto, el mundo visto con otros ojos, un nuevo mundo...<br> El mundo construido nuevamente en cada línea, en cada verso, en cada palabra...Acuaticohttp://www.blogger.com/profile/15881217966706440163noreply@blogger.comBlogger191100tag:blogger.com,1999:blog-36955795.post-77265636542565003722009-05-17T21:36:00.002-04:002009-05-17T21:40:08.158-04:00

Qué vergüenzacarezco de monstruos interioresno fumo en pipa frente al horizonteen todo caso creo que mis huesoson importantes para mí y mi sombralos sábados de noche me lleno de corajemi nariz qué vergüenza no es como la de Goetheno puedo arrepentirme de mi melancolíay olvido casi siempre que el suicidio es gratuitoqué vergüenza me encantan las mujeressobre todo si son consecuentes y flacasy no

Acuaticohttp://www.blogger.com/profile/15881217966706440163noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-36955795.post-69320559466444869542007-06-18T19:45:00.000-04:002007-06-18T19:51:07.164-04:00

Las palabras que callo cambiarán de sentido:yo no puedo decir una cosa por otra, la poesía no se hace en los labiossólo puedo llamarte por tu nombre, lo siento. Aunque del lado tuyo esté la tierray te parezcas como nunca al amor, bajo la astucia de sus manosque encaminan los pasos de cada una de sus hijas.Sí, todas las mujeres se te parecen, ahora que no te pareces a ningunabajo este sol que

Acuaticohttp://www.blogger.com/profile/15881217966706440163noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-36955795.post-28654049335147066382007-04-22T18:48:00.000-04:002007-04-22T18:50:18.930-04:00

Yo soy como el fracaso total del mundo, ¡oh, Pueblos!El canto frente a frente al mismo Satanás,dialoga con la ciencia tremenda de los muertos,y mi dolor chorrea de sangre la ciudad.Aún mis días son restos de enormes muebles viejos,anoche «Dios» llevaba entre mundos que vanasí, mi niña, solos, y tú dices: «te quiero»cuando hablas con «tu» Pablo, sin oírle jamás.El hombre y la mujer tienen olor a

Acuaticohttp://www.blogger.com/profile/15881217966706440163noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-36955795.post-65595661748674996242007-02-20T00:10:00.000-03:002007-02-20T00:14:16.313-03:00

A mis ochenta y tres años,Les diré para mi dañoque tengo y no me equivoco,amor mucho y sexo poco;lo mismo que un ermitaño.Un metro cincuenta y seis,es mi tope de estaturaa una edad tan madurasoy tan solo como veis,un poeta en miniatura.Jose María Marti Luis(Tercer premio en concurso versos en libertad de "El Rincón del Verso")

Acuaticohttp://www.blogger.com/profile/15881217966706440163noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-36955795.post-40926154252305570802007-01-26T11:09:00.000-03:002007-01-26T11:11:54.660-03:00

Cuando ya nada se espera personalmente exaltantemas se palpita y se sigue más acá de la conciencia,fieramente existiendo, ciegamente afirmando,como un pulso que golpea las tinieblas,cuando se miran de frentelos vertiginosos ojos claros de la muerte,se dicen las verdades:las bárbaras, terribles, amorosas crueldades:Se dicen los poemasque ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,piden ser,

Acuaticohttp://www.blogger.com/profile/15881217966706440163noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-36955795.post-74695971980759875312007-01-20T03:08:00.000-03:002007-01-20T03:11:22.853-03:00

No te salvesNo te quedes inmóvilal borde del caminono congeles el júbilono quieras con desganano te salves ahorani nuncano te salvesno te llenes de calmano reserves del mundosólo un rincón tranquilono dejes caer los párpadospesados como juiciosno te quedes sin labiosno te duermas sin sueñono te pienses sin sangreno te juzgues sin tiempopero sipese a todono puedes evitarloy congelas el júbiloy

Acuaticohttp://www.blogger.com/profile/15881217966706440163noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-36955795.post-79216436481109048182007-01-02T04:37:00.000-03:002007-01-02T04:39:51.019-03:00

Cómo quisiera haber sido buen poetay corromper todo a mi alrededor.¿Tendré que pasarme el resto de mi existenciapergeñando una línea tras otra,sin que nadie diga ese tal Eusebio está locosi eso que escribe es poesía yo soy Jesucristo?Carajo, ¿No puedo escribir no digamos un poemasino una puta línea, una sola, que leas y digascabrón, este pinche Eusebio está grueso?¿De veras será tan dificil

Acuaticohttp://www.blogger.com/profile/15881217966706440163noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-36955795.post-77752033792418142232006-12-30T18:06:00.000-03:002006-12-30T18:08:58.906-03:00

Sobre el campo el agua mustiacae fina, grácil, leve;con el agua cae angustia;llueve.Y pues solo en amplia pieza,yazgo en cama, yazgo enfermo,para espantar la tristeza,duermo.Pero el agua ha lloriqueadojunto a mí, cansada, leve;despierto sobresaltado;llueve.Entonce, muerto de angustia,ante el panorama inmenso,mientras cae el agua mustia,pienso.Carlos Pezoa Véliz

Acuaticohttp://www.blogger.com/profile/15881217966706440163noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-36955795.post-41565997168267960562006-12-12T23:24:00.000-03:002006-12-23T04:33:27.256-03:00

Murio el fantasma que se nutría de pulmonesLas canciones sueltan sus amarras por los mares libresMurió el vampiro que sorbia los globos de luzLas flores lanzan campanadas sobre el mundoMurieron las aves de rapiña en su leyenda negraLas olas juegan como los niñosMurió el señor de las batallas y la señora de las llagaslos árboles bailan tomados de la mano. Vicente Huidobro, "Ronda la vida Riendo",

Acuaticohttp://www.blogger.com/profile/15881217966706440163noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-36955795.post-25847179721034913672006-12-10T18:04:00.000-03:002006-12-10T18:05:14.553-03:00

Porque te tengo y noporque te piensoporque la noche está de ojos abiertosporque la noche pasa y digo amorporque has venido a recoger tu imageny eres mejor que todas tus imágenesporque eres linda desde el pie hasta el almaporque eres buena desde el alma a míporque te escondes dulce en el orgullopequeña y dulcecorazón corazaporque eres míaporque no eres míaporque te miro y mueroy peor que muerosi

Acuaticohttp://www.blogger.com/profile/15881217966706440163noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-36955795.post-1165691613666000782006-12-09T16:11:00.000-03:002006-12-09T16:13:33.676-03:00

Quiero desaparecer y no morirQuiero no ser y perdurarY saber que perduroLlamo a las puertas de la muerteY me retiroLlamo a la vida y huyo avergonzadoQuiero ser toda mi alma y no lo puedoQuiero todo mi cuerpo y no lo logro Vicente Huidobro, Poemas Póstumos

Acuaticohttp://www.blogger.com/profile/15881217966706440163noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-36955795.post-1164769659392509402006-11-29T00:06:00.000-03:002006-11-29T00:09:26.030-03:00

Juro que esta mujer me ha partido los sesos,porque ella sale y entra como una bala loca,y abre mis parietales, y nunca cicatriza,así sople el verano o el invierno,así viva feliz sentado sobre el triunfoy el estómago lleno, como un condor saciado,así padezca el látigo del hambre, así me acuesteo me levanté, y me hunda de cabeza en el díacomo una piedra bajo la corriente cambiante,así toque mi

Acuaticohttp://www.blogger.com/profile/15881217966706440163noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-36955795.post-1163900536870967162006-11-18T22:39:00.000-03:002006-11-18T22:43:59.110-03:00

Ahora que quizás, en un año de calma,piense: la poesía me sirvió para esto:no pude ser feliz, ello me fue negado,pero escribí.Escribí: fui la víctimade la mendicidad y el orgullo mezcladosy ajusticié también a unos pocos lectores;tendi la mano en puertas que nunca, nunca he visto;una muchacha cayó, en otro mundo, a mis pies.Pero escribí: tuve esta rara certeza,la ilusión de tener el mundo entre

Acuaticohttp://www.blogger.com/profile/15881217966706440163noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-36955795.post-1163204053687140612006-11-10T21:10:00.000-03:002006-11-10T21:17:41.970-03:00

Siempre estará la noche, mujer, para mirarte cara a cara,sola en tu espejo, libre de marido, desnudaen la exacta y terrible realidad del gran vértigoque te destruye. Siempre vas a tener tu noche y tu cuchillo,y el frívolo teléfono para escuchar mi adiós en un solo tajo.Te juré no escribirte. Por eso estoy llamándote en el airepara decirte nada, como dice el vacío: nada, nada,sino lo mismo y

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La mujer imposible,La mujer de dos metros de estatura,La señora de mármol de CarraraQue no fuma ni bebe,La mujer que no quiere desnudaresePor temor a quedar embarazada,La vestal intocableQue no quiere ser madre de familia,La mujer que respira por la boca,La mujer que caminaVirgen hacia la cámara nupcialPero que reacciona como un hombre,La que se desnudó por simpatía(Porque le encanta la música

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Creía que el mundo estabasostenido en una hebra,miraba volar lagartos,nadar peces en la tierray galopar por el cieloluceros a yeguas sueltas.Le volaban mariposasadentro de sus ojeras,le crecían elefantesen sus roídas caderasy hablaba con sus zapatosa la hora de la siesta.Lo conocí treinta añosandando por las veredasen mi pueblo centenariode anchurosas alamedas.Nunca supimos su nombre,sólo era "El

Acuaticohttp://www.blogger.com/profile/15881217966706440163noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-36955795.post-1162415491449935602006-11-01T18:10:00.000-03:002006-11-01T18:11:31.456-03:00

Por estos muertos, nuestros muertos,pido castigo.Para lo que de sangre, salpicaron la patria,pido castigo.Para el verdugo que mandó esta muerte,pido castigo.Para el traidor que ascendió sobre este crimen,pido castigo.Para el que dió la orden de agonía,pido castigo.Para los que defendieron este crimen,pido castigo.PABLO NERUDA, 1973

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Todo amor cuenta las horas de su fin,tal como el río resbala sobre peces y piedrasque cambian de corriente,de nido y soledad.Al pie de esta canciónmis días levantan sus pequeñas ruinas:un pálido arco iris dando sombra a mi sangre,las palabras que van a dar al ríode una poesía inútil,las huellas que dejan mis piessobre la luz del agua.Faroles a lo lejoscobijan mi destino : un bar de

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Mi falsa bondad tú eres la única en comprenderla,porque la confundes ciega, sagazmente con lo único bueno que va quedando en miy no distingues entre mi miedo a la vida y mi amor a la viday eres, por un momento, el báculo de esta vejez prematura.Crees, en cambio, en el hombre que yo habría sidoy en el que fui fugazmente antes de estos años amargos,de no haber sucumbido al gusto de la derrota,al

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